tanto quanto a fumaça do cigarro corrói meu esôfago.
Numa fração de segundos, imperceptíveis, intocáveis,
esvaem-se as ilusões sentidas,
enquanto inalo aquela fumaça acinzentada e seca,
penso no que passou,
um passarinho que passa lento demais
e uma dor que cresce a cada tragada.
Dor existencial não dói, apenas corrói...
Mona M.
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